el instante de regalo,
hasta que se internaliza
bajo la tenue mortecina vela,
la delgada y suave Gótica sangra,
guiando mi mano, dejándome llevar
como una hoja seca por el viento
acariciando la pureza cocinada
sueños, magia, fantasía, realidad,
sin oposición a lo infinito o terrenal
el instante
ya no me pertenece
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